Вчера пытайся думать, чего я хочу.
Не придумал. Я никак не могу определиться. Какую область не возьми - не знаю я, чего бы хотелось.
Мне скучно. Банально скучно. Я не знаю, куда себя деть, чему посвятить, чем заняться.
Единственное - остаются одинокие прогулки по улицам.
У меня все еще есть яркое солнце, заставляющее щурить глаза. У меня есть мой ветер, которому я с готовностью подставляю лицо, чтоб развивал волосы в бешеном хаосе.
И чужие голоса в песнях, чужой талант. Чужие идеи, которые так силится понять.