Шапку писать не хочу... Как обычно - смерть героя. Нечто мелкое и незначительное.

Проснуться с утра и почувствовать приятно тяжелую расслабленоть во всем теле. Затем ощутить умиротворяющую нежность старого шелкового пододеяльника и приятное дуновение морозного ветра в лицо из совсем немного приоткрытого им окна .
Лениво потянуться и, сделав грандиозное усилие воли ,вылезти из-под одеяла. Натянуть собственную холодную рубашку и немного поежиться. Деревянными сос сна пальцами медленно застегивать пуговицы. Потом схватить его халат и почувствовать такое знакомое тепло его тела.
Выйти на кухню и увидеть заботливо приготовленую тебе чашку кофе. Грея об нее руки, нащупать отпечатки его пальцев.
Беззаботно улыбаясь, открыть балконную дверь, зная, что он обязательно там.
И с ужасом осознать увиденное: последние секунды жизни, стремительно убегающее из глаз сознание. И полубезумная улыбка на губах. Пустой шприц рядом и записка из трех слов.
"Лю тя.
Прости."

Примерно здесь заканчивается счастье.